La felicidad me está enseñando que hoy no soy feliz

porque es que cuando tú no estás aquí

me quiero ir.

Y la tranquilidad

susurra queno me fíe de ti

porque en cualquier momento

te entra el lamento y te vas de mí.

Y si te miro

y si te siento

y si me acerco más a ti

y se me pierdo

y si me encuentro

y si te acercas más aquí.

Y es la ingenuidad

quien grita en mis oídos

que siempre estará

haga lo que haga

siempre arrodillada enfrente de mí.

La objetividad

embustera, mentirosa

terca y sin bondad

murmura frases aburridasa

que al fin y al cabo

siempre hablan mal de mí.

Y si te miro

y si te siento

y si me acerco más a ti

y se me pierdo

y si te acercas más aquí.

(Escúchala arriba, o aquí, o aquí, o aquí, o aquí, o aquí)

Somos seres de costumbres, nos acomodamos a lo que nos rodea, a lo que vivimos. Tienes un día de fiesta, apagas el despertador para dormir lo que haga falta y más, y a las ocho de la mañana los ojos como platos.

Para lo bueno y para lo malo.

Esta mañana he decidido no me ha quedado más remedio que despedirme de algo que, aunque secundario, ha formado parte de mi vida durante los últimos dieciocho-veinte años (por Dios ¡veinte años!).

Y me ha costado un esfuerzo tremendo. Algo así debió sentir Hanks al separarse de su compañero y amigo.

No es la primera vez (ni será la última) que me independizo de una parte mí.

Removiendo entre mi memoria de pez me doy cuenta de que el presente es el mejor presente, y después de los largos inviernos, resulta que las tristezas son menos tristes.

(Escuchando: The Long Winters - Pushover)

He empezado el año nuevo

durmiendo (por una vez) lo necesario,

desayunando sin prisas y con la radio,

cantando en la ducha con agua muy caliente,

engalanando el altar con flores de almendro y velas,

y proponiéndome seriamente

dos cosas:

Aprender, de una vez,

a distinguir los olmos

de los perales

y estar con los míos con más frecuencia

para acabar, de una vez,

con esta nostalgia, tan tonta, de los perales.

Terminaron por conocerse tanto, que antes de los treinta años de casados eran como un mismo ser dividido, y se sentían incómodos por la frecuencia con la que se adivinaban el pensamiento sin proponérselo, o por el accidente ridículo de que el uno se anticipara en público a lo que el otro iba a decir. Habían sorteado juntos las incomprensiones cotidianas, los odios instantáneos, las porquerías recíprocas y los fabulosos relámpagos de gloria de la complicadad conyugal. Fue la época en que se amaron mejor, sin prisa y sin excesos, y ambos fueron más conscientes y agradecidos de sus victorias inverosímiles contra la adversidad. La vida había de depararles todavía otras pruebas mortales, por supuesto, pero ya no importaba: estaban en la otra orilla.

(G. García Márquez)

No me gustan las historias sin historia, los malos con voz de malo, los finales predecibles, las voces en off más tenebrosas que la voz del malo, las interrupciones publicitarias, o en su defecto las salas de cine en las que la chaqueta no es para cuando sales sino para cuando entras.

Malena canta el tango como ninguna

y en cada verso pone su corazón

a yuyo del suburbio su voz perfuma
Malena tiene pena de bandoneón.

Tal vez allá en la infancia su voz de alondra

tomó ese tono oscuro de callejón

o acaso aquel romance que sólo nombra

cuando se pone triste con el alcohol.

Malena canta el tango con voz de sombra

Malena tiene pena de bandoneón.

Tu canción tiene el frío del último encuentro

tu canción se hace amarga en la sal del recuerdo.

Yo no sé si tu voz es la flor de una pena

sólo sé que al rumor de tus tangos, Malena,

te siento más buena, más buena que yo.

Tus ojos son oscuros como el olvido

tus labios apretados como el rencor

tus manos dos palomas que sienten frío

tus venas tienen sangre de bandoneón

tus tangos son criaturas abandonadas

que cruzan sobre el barro del callejón

cuando todas las puertas están cerradas

y ladran los fantasmas de la canción.

Malena canta el tango con voz quebrada

Malena tiene pena de bandoneón.

Una lleva todo el día de aquí para allá filosofando para sus adentros.

Hoy es el día de actualizar el blog decentemente, me digo. Y allá voy yo, con mi decisión abanderándome.

Esto es lo malo de internet (la-otra-caja-tonta), que te atonta (¿será casualidad que el mayor parque natural de Estados Unidos lleve por nombre Tonto National Forest?).

Dice la sabiduría popular que los tontos son los más felices, puede que por la cantidad de matices que escapan a su agudeza.
En fin, me alegra saber que no soy la única friki que va por ahí retratando retretes. Mal de muchos…

Esta semana cambiamos la canción por una de cámara oculta, así de culturizados estamos =P (si es que es todo culpa de internet… ¿o era de upa dance?).