No me gustan las modas. Cada vez que llega la nueva temporada y veo a las gentecillas con sus looks renovados arrugo el entrecejo.

No es nada nuevo.

Lo que pasa con la temporada otoño-invierno, por mucho que mi yo rebelde se agarre el flequillo con horquillas, es que se desestabilizan las temperaturas y me desestabilizo yo, se me contagia el gris, y mi masa muscular se convierte en una enorme masa apática.

Odio que pase el verano.
Cuando el tiempo se cuenta desde septiembre, el año nuevo es menos ilusionante.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llega de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

(Cortázar)

Una vez que sabes
ya no puedes mirar a otro lado
fingiendo despreocupación
o indiferencia.
Sabes
y no tienes otro remedio que actuar en consecuencia.

¿La próxima España?

Ais, que a ratos se me olvida que sí, que sí que me voy,

y me entran las indecisiones,

y no sé qué flecha seguir.

El imbécil número uno ha estado siguiéndome un rato largo. Vale, puede que me lo haya parecido a mí. O puede que casualmente hiciera el mismo recorrido que yo, y diera vueltas a las mismas manzanas que yo, y se tomara un café en el mismo sitio que yo.

El imbécil número dos me ha gritado de todo menos bonita gesticulando y pataleando (estoy segura) desde su ventanilla de conductor, no sé muy bien por qué, si yo he cruzado en verde.

Y el imbécil número tres ha pegado un chicle al botón de llamar al ascensor.

Mañana redonda

7 días

6 aviones

5 ciudades

4 guías de viaje

3 países

2 trenes

1 servidora
A poco más de una semana y yo sin acompañantes (o no pueden, o no quieren).

Tenía la esperanza de aprovecharme de los saberes lingüísticos ajenos, pero me da a mí que no me va a quedar más remedio que comprarme un par de diccionarios, calzarme las botas, y a la aventura.

Nos gusta escuchar historias o suponer que somos parte de ellas porque no podemos estar fuera del circuito de la vida. Uno nace, estudia, hace hijos y muere, y eso es muy poco para la aventura humana. Formar parte de historias nos da otra dimensión.

N. Piñón

Me supongo que le pasará a todo el mundo, lo de asociar canciones a momentos, lugares o personas. Algo así como la canción del verano, pero siendo la canción de mis últimas vacaciones, la que estropée de tanto repetir el estribillo en Entrepeñas, la del Ibiza en Menorca, la del primer desengaño, la del Solitario Spider, la del San Lorenzo del molestas…
Eso sí, alguna vez (se me ocurren un par así a voz de pronto) me he autoprohibido escuchar ningún tipo de música, habría sido una forma bastante aplastante de estropear las canciones.

Con los olores parecido, como cuando Héctor John Romero dejó de oler a eucalipto para que aun hoy (y mira que ha llovido) el eucalipto huela a Héctor John Romero.
Todo esto viene porque esta tarde cuando volvía a casa he notado un olor raro. No me he dado cuenta hasta llevar unas cuantas calles recorridas, y me he dicho ¿huele a cerilla?

Lo siguiente ha sido sirenas de bomberos.

No he escuchado Nessun dorma ni una sola vez en mi vida sin que me recorra un escalofrío de la cabeza a los pies.
Se nos ha ido uno de los grandes.

- dormir plácidamente

- ver la teletienda

- leer un libro
- cenar en buena compañía
- engancharte a internet

Pero no.

Los duendes se las pasan jugando a karate kid sobre mi espalda.