Ayer vi una piedra con forma de culo.

Como San Veintitrésdeabril me había sabido a poco me dije: habrá que venerar a San Díasiguiente. Y me fui al río.

A hacer saltar piedras planas sobre el agua (cosa que nunca he sabido hacer, no sé por qué sigo intentándolo), a ver quién de mis personalidades tiraba una piedra más lejos, a hacer montañas de piedras de menor a mayor tamaño y clavarle una hierba por bandera, a saltar de piedra en piedra al más puro estilo humor amarillo sin mojarme los pies, etc.
Tan distraída y feliz estaba yo con mis piedro-juegos cuando la vi, a la piedra con forma de culo. Vale que hay muchas piedras con forma de culos en los ríos, pero en éste no. Ninguna. En éste sólo puedes andar, o llevarte una toalla y levantarte cada treinta segundos a quitar una minipiedra o un ramajo que se te clava en la espalda. Pero piedras con forma de culo no.

San Ayer la puso ahí para mí, estoy segura. Y para agradecérselo senté mi culo, seguí tirando piedras, arranqué yerbajos, hice un par de fotos de las ondas que dibujaban mis piedras y a un señor con sombrero y una barba blanca enorme que cruzaba el puente y tiré más piedras.

Y así hasta que me cansé y hube alcanzado mi punto óptimo de cocción.

Y me fui a casa.

Y hoy pues vuelvo al sur, como se vuelve siempre al amor.

El jazz es como un pájaro que migra o emigra o inmigra o transmigra, saltabarreras, burlaaduanas, algo que corre y se difunde y esta noche en Viena está cantando Ella Fitzgerald mientras en París Kenny Clarke inaugura una cave y en Perpignan brincan los dedos de Oscar Peterson, y Satchmo por todas partes con el don de ubicuidad que le ha prestado el Señor, en Birmingham, en Varsovia, en Milán, en Buenos Aires, en Ginebra, en el mundo entero, es inevitable, es la lluvia y el pan y la sal, algo absolutamente indiferente a los ritos nacionales, a las tradiciones inviolables, al idioma y al folklore: una nube sin fronteras, un espía del aire y del agua, una forma arquetípica, algo de antes, de abajo, que reconcilia mexicanos con noruegos y rusos y españoles, los reincorpora al oscuro fuego central olvidado, torpe y mal y precariamente los devuelve a un origen traicionado, les señala que quizás había otros caminos y que el que tomaron no era el único y no era el mejor, o que quizá había otros caminos y que el que tomaron era el mejor, pero que quizá había otros caminos dulces de caminar y que no los tomaron, o los tomaron a medias, y que un hombre es siempre más que un hombre y siempre menos que un hombre, más que un hombre porque encierra eso que el jazz alude y soslaya y hasta anticipa, y menos que un hombre porque de esa libertad ha hecho un juego estético o moral, un tablero de ajedrez donde se reserva ser el alfil o el caballo, una definición de libertad que se enseña en las escuelas, precisamente en las escuelas donde jamás se ha enseñado y jamás se enseñará a los niños el primer compás de un ragtime y la primera frase de un blues, etcétera, etcétera.

I could sit right here and think a thousand miles away,
I could sit right here and think a thousand miles away,
Since I had the blues this bad, I can’t remember the day.

(J. Cortázar)

Medio metro cúbico de altitud y cobertura hertziana.
Restos solares venidos a constelación.
Viento multidireccional más allá de mi medio metro
y blues. Mucho blues.

“En a” (o lo que podría traducirse por abril) aguas mil.
Mi abanico de intereses crece tarde a tarde.

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Hay que ver.

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¿Me lo parece a mí o la luna brilla más de lo habitual?

Noche de tangos
de tormentas
y de tragos.

grande
pequeño
mediterráneo de herradura
de oreja partida
de patagio aserrado
ratonero grande
ratonero mediano
de ribera
patudo
enano
de borde claro
de montaña
nóctulo menor
de huerta
de bosque
rabudo
de cueva
orejudo gris

Dícese de: 

glándulas que no salivan
cac clac clac clac
clac clac clac clac (con las uñas)
ojo aquí, ojo allá, ojo aq… ojo allá
(y al otro lado de la lámpara don Rae y don de S echando un cinquillo
y unas tapas)

Dormir con alguien te vuelve más tonto de lo que eres (dice un vienés de nombre G. Klösch).
Y digo yo, todos los tontos tienen suerte
¿o todos los que tienen suerte se vuelven tontos?
Porque compartir cama interfiere en la calidad del sueño, y si no duermes bien las hormonas del estrés se multiplican a la par que la cognición decrece.
Aunque, respira, es pasajero.
Dormir acompañado también nos expone a eso llamado radiactividad: dos milirems por cada ocho horas.
De tu (mi) potasio a mi (tu) cuerpo serrano.
Claro que si (a estas alturas) he metido un microondas en mi cocina, creo que podría soportar meter a un hombre en mi cama.
Que lo de que te vuelve tonto, también dicen que a las mujeres no nos afecta.

(qué bien que se lo pasa WP toreándome
que no me deja contestar a los comentarios
o a lo mejor es culpa de gob de ara)