Recuerdas aquella vez, la única, que se te ocurrió preparar café. Que no sabía a café, ni olía a café, ni parecía café. Y caes en la cuenta de que lo que tienes delante no es una mesa, que debajo de papeles, libros, periódicos en ediciones especiales, hay una tapa, y que debajo de la tapa se esconden pequeñas dosis de cafeína: blanca, negra, blanca, negra, blanca, blanca, negra. Y las coges con los dedos. Y cierras los ojos sin tenerlos cerrados. Y eres Wladislaw Szpilman en su estudio, antes del todo y de la nada, cuando el blanco y el negro y el blanco y el negro y el blanco y el blanco y el negro todavía eran colores, y la Chanson Triste es el Nocturno en Do# menor de Chopin. Y sueñas. y estás despierto.

los verbos criados ya no quieren ser (mis) criados
y no obedecen, y se escapan
probablemente en las burbujas del champán
o en la albahaca

y las carreteras se pueblan de fantasmas
y el sofá desasfalta sus baches
y mira, asoma Lorenzo

Hoy no era buen día para experimentar en la cocina.

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