¿Os he contado que tengo planes, secretos y planes secretos, que los planes secretos los tengo desde hace poco tiempo, tiempo que he ido dejando pasar porque estoy algo apática, que me he autoobligado a viajar y visitar a mis amigos en una lucha interna contra esa apatía, que me dejan triste las conversaciones que no tienen lugar, que hace frío y estoy desentrenada en mi vida de manopletista, que no puedo dejar de escuchar una canción que me acaban de recomendar, que echo de menos los conciertos entresemaneros del matadero, los paseos nocturnos, darle patadas a las hojas?

Reiniciar.

Suspiros impacientes
transparentes
complacientes
deseos salidos de una tarta
escalofrío
(prometo no volver a hurgar)

¿Sabías que no es un nick ni un apócope
y que el acento va en la Y, y no en la segunda A?

Una metáfora reciente: cae el deseo como una lluvia oblicua e invisible sobre mi piel.
Un hombre de mil palabras, callado.
El contoneo nervioso de un cuerpo de mujer le explica el camino como la danza de las abejas.
Vivo dos vidas opuestas, siamesas, una dentro y otra fuera de ti.
¿Te habías dado cuenta antes?
Seducción viene de SED.
(HombreRevenido)

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Afina tus instintos, tenemos nuevo pecado.

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Tabla de equivalencias del tiempo en internet:

Un segundín = media hora
Sólo miro el correo = 45 minutos
Un momento = una hora
¡Ya voy! = tres horas
A y media me voy = amanece.

Mis miniadjuntos y yo hemos llegado a un acuerdo:
Independientemente de que
los lunes, cada cual que decida (o que decida mamá)
y martes, miércoles y jueves, cómodos para la sesión de bodyjam,
los viernes
sin excepción
hay que llevar vaqueros.
Y ojito con despistarse.

Un día de éstos se me acabará el abecedario, cogeré a todas esas letras asquerosas que forman palabras asquerosas (tipo mal rollo, bua, no me apetece) las meteré en una olla y me las comeré con patatas al alioli con tabasco, mucho tabasco.

Tengo un dilema
…

Ssssssssssssshhhhh

R de mensaje recibido
de rey con coronilla
de rocar al rey
de rayos catódicos
de reinstalar
de riego sanguíneo
de regar raíces.

Quiso devolver a Platón al lugar donde lo había encontrado.
Etéreo, lejano, misterioso.
Pero ya era tarde.

Plantificando (criando raíces).

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Ventanas de mi cuarto,
cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién son
(y si lo supiesen, ¿qué sabrían?),
ventanas que dan al misterio de una calle cruzada constantemente por la gente,
calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta,
desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
con el de la muerte que traza manchas húmedas en las paredes,
con el del destino que conduce el carro de todo por la calle de nada.

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(Fragmento de Tabaquería, de Fernando Pessoa,
en la traducción de Octavio Paz).
Aquí podréis leerlo entero, no tiene desperdicio.
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Coger aire, saltar, mantener los ojos bien abiertos, dejarse arrastrar por el impulso, ajustar las gafas, alisar una memoria ahojada entre las páginas de Muriel, girar sobre uno mismo, curiosear bajo la superficie, guardar en los bolsillos tesoros desgastados, hacerse a un lado cuando suenan las sirenas, tratar de seguir su estela -que se perderá entre la maleza y los lejanos aullidos de animales hambrientos o tal vez tristes-, hacer y después deshacer los siete caminos de los siete soles, deslizar las yemas de los dedos sobre los restos de algún naufragio, permanecer inmóvil, silencioso, dejarse atrapar por el vaivén de las ondas expansivas de la luz, ser consciente de lo imperturbable de la expresión, perfilar una media sonrisa, esbozar una mueca, hundirse.

No me digas que a y cuarto si puedes a y diez.

Mira, dices.
Y yo miro, sin entender lo que estoy mirando.
Ni intentar adivinarlo.

Llaves, móvil, jersey, pantalón, zapatos.

El mismo repaso cada mañana, a deshora, cuando ya he pasado la esquina.
Algún día estaré cruzando la calle y me daré cuenta de que he olvidado las llaves, o los pantalones…

Lo que peor llevo del invierno:

1. Cualquier situación que requiera quitarme ropa.

(Nueva York, 1938)

Cuando perdió a su marido ganó de un empujón dos cosas enormes: un desequilibrio mental y un agujero en sus finanzas. Una cabaretera de éxito, malacostumbrada a lujos, a caprichos, a que le rían las gracias, enfrentarse por sí misma al despilfarro que supone la gran vida suponía una deuda acumulada a otra y a otra.
Intentó hacerse un hueco en ese antro del glamour que llaman Hollywood, sin éxito.
¿Segunda opción? Segundo matrimonio. Tenía un pretendiente, un tal señor Hopkins bastante bien situado: consejero político de Roosevelt, ni más ni menos. Aunque tan devoto a éste que en vez de con ella se casó con quién él le dijo.
Tenía una amiga, Clare Boothe Luce, la que fuera editora de Vanity Fair, y acudió a ella. Por supuesto, le consiguió una entrevista con uno de los hombres más influyentes de la ciudad, a ver si él podía propocionarle un trabajo que le permitiera mantener ese ritmo de vida. Pero no fue así. Le dio mil dólares y le dijo: Hala, cómprate un vestido.
Contenta se quedó, ya os podréis imaginar.
Peor cara se le quedó a Clare, que no tenía noticia de aquella conversación. Se había fijado en un precioso y caro vestido que vendía un conocido almacén, y no pudo comprarlo porque ya estaba reservado. Para su amiga.

Días después, cuando llamó a Clare para contarle que iba a hacer un largo viaje, y que le invitaba a la fiesta de despedida que ella misma organizaría, le respondió bastante indignada que no podría acudir. El vestido que hubiera llevado para la ocasión se lo había quedado ella.

La fiesta fue tremenda, lujosa y memorable, sin faltar de nada, dejó a todo el mundo más que contento y alcoholizado. Incluso a ella, que a las seis de la mañana malograba aquel vestido negro aterciopelado al estrellarlo, junto a su cuerpo, contra el asfalto que sus invitados habían dejado vacío.

Poco después, un cuadro inmortalizó aquel suceso.
Por supuesto, a petición de una de sus amigas, Clare Boothe Luce.

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El suicidio de Dorothy Hale. Frida Kahlo.

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