cuando escucho una canción que me sorprende y horroriza al mismo tiempo por la forma en que (en totalidades o en partes) me está retratando. Y cuando la siguiente hace lo mismo, y la siguiente, y la de después, y la que le sigue. ¿Y por qué con una playlist no me pasaría? Porque directamente desprestaría oídos a las palabras, no me debatiría por cuál de ellas poner, ni las habría ido descartando una a una por dar demasiada información, o por confundirla, o por no estar consentido, o por carecer de sentido, o por tener demasiado, o por no ser más que cubos de heces que retu-erces con un palo.

.

Voy a cambiar de disco.

.

Valer mucho
no vale (de) nada.

.

Y exactamente igual que las islas fractales
Paris no se acaba nunca.
.

El día que se tuerce algo
se tuerce el resto.
.

.
1. CALIFORNIA. “You’ve Got A Friend In Me” (Randy Newman)

.

2. NUEVA JERSEY. “Fly me to the moon” (Frank Sinatra)

.

3. ESCOCIA. “Rockin’ in the free world” (Big Country)

.

4. ALGUN LUGAR DE ÁFRICA. “Desbaratando el campamento” (Los gorilas)

.

5. INGLATERRA. “I Believe In A Thing Called Love” (The Darkness)

.

6. INDIANA. “I Want You Back” (Jackson 5)

.

7. URUGUAY. “Yendo a la casa de Damián” (El cuarteto de nos)

.

8. MICHIGAN. “Bad Time” (Grand Funk Railroad)

.

Medio ocre no es lo suficiente amarillo
ni lo suficiente brillante
ni lo suficiente C(MYK).
Medio ocre engorda las estadísticas
se crece en la parrilla
se cuece a la parrilla
se come por las uñas de los pies.
Medio ocre es sólo uno más
-o sólo uno menos-.
Medio ocre sabe (a) poco.

.

Aguantar la respiración
(lo justo)
o acostumbrarse.

Desodorante de gambas sigue suponiendo un problema.

.

Luna de cabeza ladeada
y ojos entornados
con pupilas atornilladas
a ríos de tinta
(tinta en las venas)
que siguen el curso corriente
de la corriente
de más caudales
de más caminos de piedras
de más agua que flota
que se arrastra
que se vierte en el mismo mar.

.

.
Muerte por a-dicción, con post-meditación y averbosía.

Que sí, que ya sé que estoy pesada, con las canciones, con viajar, con ir de concierto en concierto (y tiro porque tú tocas). Año nuevo, dentista nuevo, aire nuevo. Pero para el resto más de lo mismo.

A modo de meme a un ¿qué llevas escrito? mi respuesta sería Quechua “gente de los valles, de la zona templada”. ¿Cuántos mensajes recibimos a lo largo de un día? ilógicos, lúdicos, verosímiles, absurdos, instructivos, contrariadores. No creo que en días como el de hoy nadie en su sano juicio pudiera llamarme “gente de la zona templada” (yo, gente de la zona fría y nebulosa), y tampoco que me vaya a poner a hablar en lenguas andinas.

Retomando el hilo de todos esos conceptos que me gustan, hace cinco días, revuelto de (cami)setas, mensajes reveladores que se te clavan en la retina como una pestaña que se ha dado la media vuelta:

TODO
SALDRÁ
BIEN

Palabras escapistas de bocas litografiadas, cuatricromía al cincuenta por ciento, gama optivista, compás ternario.
Así de colorista.
Y así de fácil.

la polisemia es a la palabra
lo que la poligamia es a la persona
por eso en mi banco no hay nada
mientras yo espero en el banco

.
deshazte
de los ladridos de los perros
de la luz de las farolas
de la doble puerta
canturrea
murmura
acércate
acércate un poco más
cierra los ojos
roza
siente
envuelve
respira

.
bajo la persiana
cierro la ventana
cuélate en mi cama
esta madrugada

.

.
Te puede pasar que, deliberadamente, decidas dormir. Que haga calor, hayas comido relajadamente un día cualquiera de unas vacaciones cualesquiera. Y entonces decides dormir.

Te reclinas en una posición cómoda, liviana, refrescante, con todos los músculos estirados, destensados, relajados. Tu pie es el colchón, tu pierna es el colchón, tus dedos son el colchón, primero el meñique, después el anular, el corazón, el índice, el pulgar, pasemos a la otra mano. Tus brazos, tu espalda, tu cuello, tu nuca, y así cada parte de ti se integra mientras tu consciencia se desintegra.
Y abres los ojos. E intentas moverte. No sabes el tiempo que ha pasado, y tampoco sabes que, mientras dormías, tu cuerpo se ha ido recolocando, tu torticolicabeza se retuerce mientras tu brazo derecho, que ha serpenteado por encima de tu cabeza, cuelga más allá de ella, y que esa misma re-posición te ha llevado al límite del abismo, hacia el que cuelga tu otro brazo. Y tú que no sabes ni dónde estás no tienes ni idea de que haya pasado semejante cosa. Te quieres mover, pero no puedes, porque se te han dormido los brazos, y te desesperas.

Coges impulso troncal para balancearte, uno, dos…, ¡ya! brazo izquierdo encima de la tripa. Coges de nuevo impulso trocal y a la de uno, dos… ¡tres! brazo derecho encima de la tripa. Los dos tontos perdidos, y tú también, pero más tranquilo.

Decides que como no te fías de tu motricidad vas a volver a dormir, sin-mo-ver-te, para dejarles un margen de reacción hasta la próxima apertura de ojos.

Y esto, por escalofriante que suene, podría ser totalmente verídico.