El gol es el orgasmo del fútbol. Como el orgasmo, el gol es cada vez menos frecuente en la vida moderna.

Hace medio siglo, era raro que un partido terminara sin goles: 0 a 0, dos bocas abiertas, dos bostezos. Ahora, los once jugadores se pasan todo el partido colgados del travesaño, dedicados a evitar los goles y sin tiempo para hacerlos.

El entusiasmo que se desata cada vez que la bala blanca sacude la red puede parecer misterio o locura, pero hay que tener en cuenta que el milagro se da poco. El gol, aunque sea un golecito, resulta siempre gooooooooooooooooooooooool en la garganta de los relatores de radio, un do de pecho capaz de dejar a Caruso mudo para siempre, y la multitud delira y el estadio se olvida de que es de cemento y se desprende de la tierra y se va al aire.

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(E. Galeano)

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Cojo las palabras y las convierto en larbapas, para contar acsos que en realidad son cosas. Y aunque me gustaría llamar a los pies pies, a las calles calles, a los ojos rojos ojos rojos y a los estornudos estornudos, las palabras saltan, a la vez, y cuando caen se desamontonan las dunas, se anudan las cortinas y el asfalto se disfraza de olas, algunas horas.

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Releo con el lápiz en la mano. Peleo con el trazo oblicuo, transversal, plural, sonoro.

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¿Tan díficil es dejar lo fácil como estaba,
que resulta tan fácil hacer difícil lo fácil?
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y me lo bebo de trago.

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Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.
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Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.
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Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.
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Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.
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Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.
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Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.
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Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.
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Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.
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Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

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Mario Benedetti.
17 de mayo de 2009, Montevideo, Uruguay.
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Sofás que son colina
las sillas tumbadas la trinchera
nerviosismo camuflado tras murmullos de fastidio
de venganza
y de honor
agazapados
la mirada entornada
el pulso firme
disparos con los dedos
-pium pium-
volteretas en la alfombra
gritos de guerra
más disparos
una vez más
locos
saltamos la cordura de cuerda en cuerda.
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o vuelve al mismo destino
los ojos como platos
ante los medios aviones
que caen del cielo naranja
a los lados de la carretera.

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