Hace un tiempo, durante una mala época me dediqué a canalizar mi tiempo, mis preocupaciones y mi antipensamiento en series. Desde el capítulo uno de la primera temporada. Un capítulo detrás de otro. Una serie detrás de otra. Historias que ya había visto, que me habían recomendado en algún momento o de las que no había oído hablar en mi vida. Para quedarme quieta y no tener que pensar en otra cosa que en las idas y venidas de los personajes. Me salvó entonces. Pero ahora me está matando. Veintinueve capítulos y se acabó. Porque en aquel momento pasé literalmente meses viviendo la de ahí adentro.
Y ya no más.
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Me he dejado la cabeza.
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Colores complementarios.
Lección 1: El rojo con el verde.
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Como todos los meses de junio, al llegar la fiesta del pescador, me dejo arrastrar entre los altibajos de la marea, y que sea lo que sea (y lo que no por algo será).
En mi paraíso fiscal las olas antihistamínicas se llevan en sus crestas a las gramíneas que se han portado mal. Y mis ojos respiran, y yo respiro por las calles canciones que me traen de calle, y me callo, y agitando el pañuelo levanto las voces que se confunden entre noctilucas.
Desde la arena, como cada vez, me canta el mar, la noche, la luna escondida.
Me alejé de la orilla tierra adentro, hoy me cantan los ácaros, y yo agitando de nuevo el pañuelo lloro a moco tendido atascada en el capítulo uno de mi libro del color.
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El día de tu cumpleaños
te hicieron regalos muy valiosos:
un perfume extranjero, una sortija,
un lapicero de oro, unos patines,
unos tenis Nike y una bicicleta.
Yo solamente te pude traer,
en una caja antigua de color rapé,
un montón de semillas de naranjo,
de pino, de cedro, de araucaria,
de bellísima, de caobo y de amarillo.
Esas semillas son pacientes
y esperan su lugar y su tiempo.
Yo no tenía dinero para comprarte algo lujoso.
Yo simplemente quise regalarte un bosque.

(Jairo A. Niño)
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