.
Durante las siguientes semanas, fueron cada vez menos al estanque.
Se quedaban sentados en cualquier lugar que tuviera hierba y casi no hablaban.
Hasta que un día, una ráfaga de aire fresco despeinó las plumas del pato y éste sintió frío por primera vez.
-Tengo frío -dijo una noche-. ¿Te importaría calentarme un poco?

La nieve caía.
Los copos eran tan finos que se quedaban suspendidos en el aire.
Algo había ocurrido.
La muerte miró al pato. Había dejado de respirar.
Se había quedado muy quieto.

Le acarició para colocar un par de plumas ligeramente alborotadas, lo cogió en brazos y se lo llevó al gran río.

Allí, lo acostó con mucho cuidado sobre el agua y le dio un suave empujoncito.

Se quedó mucho tiempo mirando cómo se alejaba.
Cuando le perdió de vista, la muerte se sintió incluso un poco triste.
Pero así era la vida.
.
(Wolf Erlbruch)
.

.
My head says “Who cares?”
But then my heart whispers “You do, stupid…”
.

.
Algunos buenos callaron donde esperaban, frías, gigantes historias; ilustraban juntas kilométricas lunas llameantes muchas noches, ñoñas, olvidadas por quienes rieron sobre tu universo valiente, wagneriano, xerografiado y zimmermiano.
.

Un punto.
Es.
Sólo.
Otro.
Comienzo.
.

Aguanto la respiración
al pasar la nebulosa
como cuando adelanto a algún señor con un puro
y al cerrar la puerta detrás de mí
me quito el sombrero.
Cuando llegue a casa
se acabarán
los ojos rojos
las voces roncas
las ropas apestosas en la ventana
las carreras desnudas
las duchas de madrugada.
Hoy mi pelo huele a champú.
.

Feliz imperio de los (h)unos.
.