Va de citas

3 de marzo de 2008

Tango.

Triza su saliva los húmeros, los dientes,
arrabal de la sangre,
brujulean los dedos de su lengua
buscando las farolas de mis ansias.

La luz nace de lo hondo,
el sol, de los abismos,
la noche, de los peces de su cáliz.

En sábanas de azúcar
y madrigales de miel
duerme mi amor.

Vargas (sky4you)

23 de febrero de 2008

Iba a hacerlo esta mañana
levantarme de la cama
comprar algo de comida
y ordenar por fin mi vida
y después pensé mejor que no
y actualicé el blog.
y así.

Diminuta.

13 de febrero de 2008

Con la que está cayendo
y ni siquiera estoy segura
de si debería decir:
«Fíjate cuántas decepciones últimamente»
o más bien:
«Fíjate qué de cosas extrañas, posiblemente maravillosas,
me pasan últimamente».

Berna Wang. 2008.

3 de febrero de 2008

Revelación
¿Quién le da las hostias a los curas?

Diminuta.

17 de diciembre de 2007.

Reconocida la derrota
—lo más difícil—
sólo queda decidir cuándo
y cómo
me batiré en retirada.

Berna Wang. 2007.

14 de diciembre de 2007.

Todos los lugares comunican con todos los lugares instantáneamente, la sensación de aislamiento se experimenta sólo durante el trayecto de un lugar a otro, o sea, cuando no se está en ningún lugar.

“SI UNA NOCHE DE INVIERNO UN VIAJERO”. Italo Calvino

29 de noviembre de 2007.

Quereria estar zielo, y que la luna
me dase un beso cada nuei en bier-me,
chugar con las estrelas y luzers,
apoyar a lo sol cuando s’aduerme.

Victoria Nicolás.

25 de noviembre de 2007.

En la pared de una de las murallas principales de Cejunta alguien escribió una noche: “TE ESPERO CON LA PIERNA DOBLADA”. Unos niños estropearon las letras. Al día siguiente la muralla estaba derruida y, a partir de aquel momento, la ciudad perdió su aire antiguo y se aceptaron las costumbres más modernas.

“EN CEJUNTA Y GAMUD”.

13 de noviembre de 2007.

Algunas veces pasaría horas hablándote
otras te espachurraría los mofletes
otras te miraría
o te abrazaría
y cerraría los ojos.

Aunque otras veces te daría un hostión que te tumbaría
otras no te daría uno, te daría dos
y otras no te diría
ni te espachurraría
ni te miraría
ni te abrazaría
ni te daría nada.

“PASA QUE”.

10 de noviembre de 2007.

Te quiero porque eres mi yo simétrico
porque yo soy el tuyo
porque somos yoes iguales y opuestos
porque como a mi otro otro yo te tengo delante
cuando te busco
y cuando no te busco.
Porque sin ti
no sería yo con todas las letras
(y mira que son pocas).

Somos un regalo del pasado
pensado para hoy
y para celebrarlo
vamos a ponernos las botas
y vamos a chuparnos los dedos.

“DE ESPEJOS”.

1 de noviembre de 2007.

Tenés razón, negra.
Hagamos como que no pasa nada
más que el invierno que llega voraz
tragándose el otoño,
pasando del mediodía a la noche
sin contemplaciones.

Desayunemos, como siempre,
café y cigarrillos.
Trabajemos disciplinadas
construyendo textos, laboriosas
albañiles de las palabras.
–Hagamos un descanso también, de cuando en cuando,
para contar un chiste,
soltar un exabrupto,
comentar cómo va todo, che–.

Cuidemos
de nuestros hijos, esos jinetes
que viajan nocturnos y a solas por primera vez,
tan frágiles,
alejándose de nosotras.

No miremos
por la ventana más que lo estrictamente
imprescindible.

Y a la noche brindemos
por nosotras, porque valemos mucho,
con un vaso de vino blanco vos,
yo con un vaso de vino tinto.

Y si algo pasa además del invierno,
algo dulce y brillante y cálido y redondo,
o el desamparo nos muerde una vez más
en la misma herida de siempre,
te llamaré, negra,
o me llamarás vos
antes de irnos a dormir y llenaremos de risas
y de lágrimas los teléfonos y los vasos.

Y brindaremos
por la vida,
por el invierno,
por nosotras.

Berna Wang. 2007.

30 de octubre de 2007.

Me acosté con un dolor en el corazón y cuando desperté tenía un agujero en el pecho.
Fui al hospital y la claustrofóbica sala de espera estaba llena de miradas vacías. Al fondo de ella me encontré a un conocido mirando con preocupación a su novia que yacía sobre una camilla. Los miré con horror, no queria saber qué les pasaba ni quería que supieran qué era lo que me sucedía a mí.
La doctora, después de auscultarme un buen rato, de largas pruebas sin sentido, de cables y más cables pegados a mi pecho, se giró hacia sus pesados libros de medicina y se quedó en silencio.

Cuando le pregunté qué era lo que tenía, ella replicó sin dejar de mirar sus libros:
“¿Miedo?”

Lovesick.

25 de octubre de 2007.

En fin, pensándolo bien ¿ha valido la pena?

Dios Santo, cómo ha cambiado irremediablemente mi vida.

Siempre es el último día de verano y me he quedado fuera en el frío sin una puerta para volver a entrar.

He tenido más momentos intensos de los que por derecho me corresponderían, para muchos la vida les pasa de largo mientras hacen grandes planes para ella.

A lo largo de mi vida he dejado pedazos de mi corazón aquí y allí y ahora apenas me queda el suficiente para seguir viviendo, pero fuerzo una sonrisa sabiendo que mi ambición sobrepasaba mucho a mi talento.

Ya no hay caballos blancos, ni mujeres guapas en mi puerta.

“BLOW”. Ted Demme.

17 de octubre de 2007.

- Bruno, tengo miedo.
- No te preocupes llegamos en seguida.
- No es eso, es que nunca anduve solo por la calle.
- No estás solo, estás conmigo; además, todos estamos solos.
- No te entiendo.
- No te preocupes, da igual -y acelera el paso-. En seguida llegamos.

Pablo Amargo.

1 de octubre de 2007.

Voy a hacerlo. Es extraño que esté tan tranquilo. ¿Por qué me he puesto calcetines rojos con los zapatos negros? ¡Seré idiota! Hay niebla, y hace frío. Debería haberme puesto un jersey; pero la chaqueta es buena, estaba de rebajas, tenía el bolsillo un poco descosido pero fue una ganga. Hay gravilla en el tejado, ¿será para que no vuele? ¡Qué bobada! Me gustaría volar, ¿qué hace falta para volar? Un avión vuela describiendo círculos, describe círculos sobre Berlín, algún día se estrellará. Qué frío. Mis manos siempre estaban calientes, es una buena señal. Algo cruje bajo mis pies. ¿Qué hora debe ser? El sol se pone, o sea, que allí está el oeste. Por lo menos ahora sé dónde está el oeste; antes siempre iba hacia el este, en el metro, cuando quería ir a casa. Me he comprado un bono de 10 viajes, así ahorro un marco. Ahora tengo el sol a mis espaldas, a la izquierda, las estrellas. Es bonito: el sol y las estrellas, y sus piececitos, saltando a la pata coja. ¡Qué guapa está bailando! ¡Qué dulce! Estábamos solos. ¿Habrá recibido ya mi carta? no quiero que la lea. A mí Berlín no me dice nada. El Havel ¿es un río o un lago? A lo lejos en Berlín hay una boda, en el este. El este está en todas partes. Qué gente tan extraña. ¿Por qué chillan? Bueno, que chillen, me da igual; me es indiferente. Al igual que todos estos pensamientos. Quisiera no pensar más. Me voy. Por qué.

“EL CIELO SOBRE BERLIN”. Wim Wenders (1987)

24 de septiembre de 2007.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llega de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar.

22 de septiembre de 2007.

Una vez que sabes
ya no puedes mirar a otro lado
fingiendo despreocupación
o indiferencia.
Sabes
y no tienes otro remedio que actuar en consecuencia.

Berna Wang. 2007.

11 de septiembre de 2007.

Nos gusta escuchar historias o suponer que somos parte de ellas porque no podemos estar fuera del circuito de la vida. Uno nace, estudia, hace hijos y muere, y eso es muy poco para la aventura humana. Formar parte de historias nos da otra dimensión.

N. Piñón.

29 de agosto de 2007.

Llegar a la madurez no es llegar al orden,sino instalarse definitavemente en el caos.
Aceptar el caos.

Francisco Umbral.

17 de agosto de 2007.

¿Qué es el silencio?
El silencio son seis cuerdas sin guitarra.

“PREGUNTARIO”. 1988. Jairo Aníbal Niño.

28 de junio de 2007.

yo no quiero ser rusa

para no jugar a la ruleta (rusa)
para no comer ensaladilla (rusa)
para bajar de la montaña (rusa).
pero sobre todo, y más importante,
para poder tener una kalashnikov de contrabando.

Diminuta.

24 de junio de 2007.

Do,
re,
mi,
fa,
sol,
la,
si.

Si?

Sí,
mi
sol,

sí.

“LECCION DE MÚSICA”. “LA ALEGRÍA DE QUERER”. 1986. Jairo Aníbal Niño.

20 de mayo de 2007.

El problema de caminar siempre de puntillas
es que es terriblemente cansado.

Berna Wang. 2007.

10 de mayo de 2007.

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas filulas de carioconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consistiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios.

Apenas es entruplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agropausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

“RAYUELA”. 1963. Julio Cortázar.

23 de abril de 2007.

El animal que llora, ése estuvo en tu alma antes de ser amarillo;
el animal que lame las heridas blancas,
ése está ciego en la misericordia;
el que duerme en la luz y es miserable,
ése agoniza en el relámpago.

La mujer cuyo corazón es azul y te alimenta sin descanso,
ésa es tu madre dentro de la ira;

la mujer que no olvida y está desnuda en el silencio,

ésa fue música en tus ojos.

Vértigo en la quietud: en los espejos entran sustancias

corporales, y arden palomas. Tú dibujas juicios y tempestades

y lamentos.

“LIBRO DEL FRÍO”. 1992. Antonio Gamoneda.

29 de marzo de 2007.

¿No eres capaz de calmar su mente enferma,

arrancar de su memoria los arraigados pesares,

borrar las angustias grabadas en su cerebro,

y con un dulce antídoto de olvido

arrojar de su pecho oprimido esas cosas peligrosas

que pesan sobre su corazón?

“MACBETH”. William Shakespeare. 1606.

19 de marzo de 2007.

La música siempre es emoción y el estado de ánimo que eso genera provoca sensaciones diferentes en cada persona.

Las canciones pueden ser lo que quieras que sean

Bryan Ferry.

7 de marzo de 2007.

Todo estaba en penumbra, un hombre tocaba piano en la sombra y los pocos clientes que había eran parejas de enamorados. Esa tarde supe que si no fuera escritor, hubiera querido ser el hombre que tocaba el piano sin que nadie le viera la cara, sólo para que los enamorados se quisieran más.

Gabriel García Márquez.

3 de marzo de 2007.

La luna es un paracaídas para poetas majaretas que se lanzan en blanco al vacío de la hoja en blanco.

sky4you. 2007

19 de febrero de 2007.

He empezado el año nuevo
durmiendo (por una vez) lo necesario,
desayunando sin prisas y con la radio,
cantando en la ducha con agua muy caliente,
engalanando el altar con flores de almendro y velas,
y proponiéndome seriamente
dos cosas:

Aprender, de una vez,
a distinguir los olmos
de los perales
y estar con los míos con más frecuencia
para acabar, de una vez,
con esta nostalgia, tan tonta, de los perales.

Berna Wang. 2007.

14 de febrero de 2007.

Terminaron por conocerse tanto, que antes de los treinta años de casados eran como un mismo ser dividido, y se sentían incómodos por la frecuencia con la que se adivinaban el pensamiento sin proponérselo, o por el accidente ridículo de que el uno se anticipara en público a lo que el otro iba a decir. Habían sorteado juntos las incomprensiones cotidianas, los odios instantáneos, las porquerías recíprocas y los fabulosos relámpagos de gloria de la complicadad conyugal. Fue la época en que se amaron mejor, sin prisa y sin excesos, y ambos fueron más conscientes y agradecidos de sus victorias inverosímiles contra la adversidad. La vida había de depararles todavía otras pruebas mortales, por supuesto, pero ya no importaba: estaban en la otra orilla.

“EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA”. Gabriel García Márquez. 1985.

18 de enero de 2007.

de hoja a hoja
y curro porque me toca.
y por eso no pienso.
y por eso no escribo.
y como me encanta que los planes salgan mal,
-como esos jarrones encima de la tele a los que
acabas cogiéndoles cariño-
lo que había pensado no sirve.
y lo que había servido,
me lo comí.

Diminuta.

18 de diciembre de 2006.

Le tocó vivir un tiempo atroz.
Como a todos los hombres.

J.L.B.

7 de diciembre de 2006.

-¿Van ustedes muy lejos, paisanos? -dijo uno de ellos,
mordiendo una raja de sandía.

“SEBASTAPOL”. León Tolstói. 1956.

16 de octubre de 2006.

- ¿Si los enamorados vivieran en la luna?
Si los enamorados vivieran en la luna
en noches de tierra llena
-cogidos de la mano-
contemplarían el océano azul de nuestro planeta
y lo verían lleno de estrellas de mar.

“PREGUNTARIO”. 1988. Jairo Aníbal Niño.

24 de Agosto 2006.

Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

“LIBRO DEL FRÍO”. 1992. Antonio Gamoneda.

17 de Julio de 2006.

Y me contó la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendía sus brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigía todos sus pensamientos. Pero sabía o creía saber, que una estrella no podría ser abrazada por un ser humano. Creía que su destino era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyó todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel que habría de purificarle y perfeccionarle. Todos sus sueños se concentraban en la estrella. Una noche estaba de nuevo junto al mar, sobre un acantilado, contemplando la estrella y ardiendo de amor hacia ella. En el momento de mayor pasión dio unos pasos hacia adelante y se lanzó al vacío, a su encuentro. Pero en el instante de tirarse pensó que era imposible y cayó a la playa destrozado. No había sabido amar. Si en el momento de lanzarse hubiera tenido la fuerza de creer firmemente en la realización de su amor, hubiese volado hacia arriba a reunirse con su estrella.

“DEMIAN”. 1919. Hermann Hesse.

5 de Julio de 2006 (más o menos)

Fue bonito soñar contigo

“EL MÉTODO”. 2005. Marcelo Piñeyro.

26 de Junio de 2006

Son aproximadamente las 5:30h de la madrugada y acabo de llegar. En un primer momento, lo he visto todo al revés, como si estuviera boca abajo. Noto que me golpean y, de pronto, he tenido ganas de llorar. Veo caras que me miran. Estoy débil y cansado.
A mi lado, veo un espejo. A pesar del cansacio, abro un poco más los ojos y de pronto… ¡Oh, no! no es un espejo, soy yo… ¡somos dos! Acabo de llegar a mi nueva vida y, ¡mierda, he llegado el segundo! Ahora yo soy el clon, una copia, una repetición.

16 de Junio de 2006

Entre todas las cosas imaginables se escoge la música como elemento básico de la educación humana, ya que es partiendo de ella y contando con ella como puede hacerse posible la proyección del espíritu en todas direcciones.

Johann Wolfgang von Goethe.

6 de Junio de 2006

El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente el miedo ahuyenta al amor. Y no sólo al amor el miedo expulsa; también a la inteligencia, la bondad, todo pensamiento de belleza y verdad, y sólo queda la desesperación muda; y al final, el miedo llega a expulsar del hombre la humanidad misma.

Aldous Huxley.

30 de Mayo de 2006

Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría.

“DEMIAN” . 1919. Hermann Hesse.

22 de Mayo de 2006

Yo, Jorge Pellegrini, conmovido por la pasión que me domina, he decidido comenzar un diario íntimo, al estilo de mis ilustres predecesoras: Ana Frank, Mafalda y la Pequeña Lulú. Comencemos.
Octubre, 14, mil nueve ochenta.
Hoy no llamó.
…
Hoy tampoco.
…
Diez días que no llama.
…
Noviembre, 2
Hace un mes comencé este diario para aclarar mis sentimientos por Laura. Al no dignarse a llamarme en todo este tiempo, tengo claro que Laura, mis sentimientos y este diario se pueden ir a la reputísima madre que los reparió.

“EL MISMO AMOR, LA MISMA LLUVIA”. 1999. Juan José Campanella.

11 de Mayo de 2006

Los hombres dicen que llevamos una vida fácil, seguras en nuestras casas mientras ellos lo arriesgan todo ante la punta de una lanza. ¿Qué saben ellos? Yo preferiría entrar en batalla tres veces con escudo y lanza que dar a luz una sola vez.

“MEDEA”. 431 aC. Eurípides.

7 de Mayo de 2006.

—Yo siempre pensé que lo que tocara se iba a convertir en oro. ¡Mirá vos, todo lo que toco se convierte en mierda!
—Bueno, no está mal para empezar.

“EL MISMO AMOR, LA MISMA LLUVIA”. 1999. Juan José Campanella.

29 de Abril de 2006.

—¿Y si te dijera que no volveré a acostarme contigo hasta que me presentes a tus amigos?
—Veamos… son las cuatro y media, seguro que están despiertos.
—¡Oh Dios mío! Los hombres no tenéis vergüenza. Cuando no pensáis con el pito actuáis directamente en su beneficio.

“EL INDOMABLE WILL HUNTING”. (Good Will Hunting). 1998. Gus Van Sant.

25 de Abril de 2006.

Balada del joven soldado herido en combate; abandonado por todos en el campo de batalla, grita “¡Madre!” en el momento de morir. Pero la madre no está allí, sino muy lejos, y no sabe que su hijo se muere; sólo la tierra acompaña al desventurado en su sueño eterno, meciéndolo con el susurro de los árboles y la hierba: “Duerme, hijo. Duerme, mi amor”. Una flor que cae de un árbol sobre el pecho del joven muerto es su única condecoración.

“EL PIANISTA DEL GUETO DE VARSOVIA” (The Pianist). 1946. Wladyslaw Szpilman.

21 de Abril de 2006.

-¿Tres horas para almorzar?
-Sr. Ambruster… aquí no nos vamos corriendo a la cafetería a comernos un bocadillo con un refresco, aquí vamos piano, piano. Cocinamos nuestras pastas, luego les echamos queso, bebemos vino y amamos.
-¿Entonces qué hacen por las noches?
-Volvemos a casa a ver a nuestras esposas.

“QUÉ OCURRIÓ ENTRE TU PADRE Y MI MADRE” (Avanti!). 1972. Billy Wilder.